martes, 19 de junio de 2007

TRANSCRIPCIÓN DEL ROLLO: POESÍA COLECTIVA

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Aroma que jamás sentí
nunca me quedé mucho en algún sitio,
por temor a acumular lugares
y después tener que arrancarlos
de cuajo a mis sentidos
Jamás bebí tragos de entrañas,
licor que deja indefenso y con garganta presta.
Si había que irse y no
oler sin rodeos, me perdía
de la noche a la mañana dulce ilusión o sentimiento,
quizás encontraré alguna vez aquella
la que la otra noche perdí entre suspiros y lágrimas,
extasiado, en ningún lugar sin mayor esperanza.
lo siento, pido perdón y entrego mis labios,
pido perdón y entrego mis rodillas,
como dije jamás me sostuvieron,
jamás, me significaron absolutamente nada
tanta pena y medio y rencor,
por aquella mañana extraviada en el profundo aroma que no existe
la triste posibilidad de que te olvides de mi cobardía,
de que mires a los ojos y perdones mi aroma otras,
a ellos, a ella
que olvides que ya no puedo volver como antes
a un triste sobajeo de mi cuerpo
manchado y exhausto de tu primer temor
y los horrores del no volver sabiendo
que tu piel y mi ombligo
son insultos de tu mirada errada y mi voz ahogada
mas no quiero no poder
no poder, ni orden
no nos acomodamos
no nos importa
y no es que no interese
todo es vano
todo morirá
para qué más
con tu obsesión de plátanos podridos,
tus naranjas y las limas del caracol.
Ver pájaros volar
Mil pájaros como elefantes blancos y gusanos
sagrados, llevándole lejos las idolatrías
y las represiones de madurez, los zumbidos y
ambiciones de deseos nuevos. Se llevan como
en una tormenta los vacíos que queda entre el daguerrotipo del bisabuelo
retórico y el león de las pirámides espirituales en el alma,
esa alma diluyente, ente, seres fantasmales
en huelga de hambre por la falta de poder.
Me quedan tus hojas y tus profundos verdes
más los cuentos del aromo, tus aros muertos
y tus nubes de Dalí.
Dalí dalilaila abre pasada pasa
paso…
…paso
paso abrupta y callada
traspaso la superficie letrada que engaña
engaña!
la superficie letrada engaña!
ave gris sobre el agujero de la mesa
mirando está la mesa desde una sala ausente
mirando como se empaña el cristal
de la muerte
de su concreto sentir
o de su habla silenciosa
verás que siempre se posa sobre las cosas
aunque no te des cuenta
ellos esperándote estarán en la infinidad de la vida
sí, justo allí, sí
hacia donde tú vas
donde en la eternidad por casualidad tu miras
ella aguardando por ti
siempre estará
todos los puntos en un solo
punto, el centro del centro,
el centro de todo, de nada,
la ciudad sin reverso
los guantes de látex tras las cortinas
y mira quién está ahí.
Qué hay en el rincón. Rincón risa despampanante.
La diva del momento preciso
¿y qué!?
te veo detrás de los cojines o en ellos
sentado como un “quiénsabe”
mirando al infinito en tus templos de astucia
sideral y copérnica
las imágenes de ovidio envueltas en hojas de parra.
En ese que siempre quiso ser.
El café sobre la mesa, los guantes en el rincón
y tus anteojos rotos. Es el peso de la ira.
Con lo establecido de tus pasos
que ganas de caminar de manos
para ver al revés el mundo
y comerme tu cuerpo geográficamente correcto.
Tomar tus piernas y cortar tus tobillos, así dejarte coja e inconstante.
Coja y lenta, así me gustas, fácil como libro de cortázar,
inestructurada en tu sexo, insegura en tu pensar, sabrosa en tu placer.
Placer, charco, ja!
Los escritos son caprichos de la letra
caes
caes
hacia el fondo.
capricho 1:
ella vuela
sobre vuela
supre-vuela

capricho 2:
erradicar todas esas esperas,
desenfocarse, llenos de pases noches medio alucinado
creyendo fáciles ficciones tristes expresiones.
sácalo de paseo
paseo por el cáliz de la guata
genuflexión el martes y sus horas
servirle agüita en cuitas de greda a eso de las 15:30
y contando todo es necesariamente
crepito o ahogo


EN ESTA CIUDAD
SOBREPOBLADA
ME AHOGO, SÍ, DE CALLES Y PERSONAS
QUE SE ME REPITENY REPITEN,
A VECES PARECE QUE LAS CALLES SE ME INVIERTEN
LO QUE FINALMENTE NO TIENE MUCHA IMPORTANCIA
LA IMPORTANCIA TAMBIÉN SE REPITE
Una y otra vez sonidos devastantes de obreros luchando por clamor disonante
se oye el silencio de uno abajo y otra vez cada gemido devastante luchar por
el sonido devastante que morir harán como no luchan por la revolución que harán gritar de justicia matarán por matar al obrero pampino que sólo que querrá su dignidad;
dignidad que tan sólo guerra suplantar su sangre derramada
llora con el denuesto que sólo ha de quedar.
Justicia que no mueve sólo un grito de poder luchar.
En el partido que comienza hoy
que estará bam-bam de árbitro
que llegará en un Transantiago
es un partido con la historia
ha comenzado ya el árbitro
se confunde le cobra offside a la sombra de un asesinado
y los peloteros se confunden entregan cráneos en vez de pelotas
y si usted que no opina del partido sapito livingstone “morrocotudo”
resultado parcial: 15 balazos y 2 muertos.
Que aparecen en ocasiones muchas, derrochando,
desbordando una realidad intrínseca, conciliadora,
condicionante de toda una historia,
un tango de barro y saliva de hálitos creadores
que nombran y desaparecen.
La exhumación de los conceptos
la vieja pantomima de los huesos
hay un tiempo que huye desbordado
terriblemente perdido
plazas públicas que guardan un pasado sísmico en lo humano
la traducción de una sangre poseída
los ascensores que caen y aplastan
nombrar las sombras es caer sobre una cruz destemplada
los tejidos son múltiples
los años excusas del aire
y de las propuestas habladas por la partícula cantibérica de la imagen de la madre cuando mece sus seres en la cuna cuncuna reptílica culebrón paternalista que se pone los trajes de los literistos literarios y les grita con voz pantanal: yo he cumplido los años de encierro ocular. Yo he acabo con la honestidad de las imágenes. Si hubiera que poner en una escena plastificada por la totalidad de la playa que nos reducen a arena, esa sería la siguiente: la boca es un trampolín para tirarse piqueros.
Las costas desoladas de serenas y abruptas manos,
los mares de mi vida,
el agua de todas las fiebres y el calor divino,
telúrico, de aquel caos que se sienta en la ventana de lo negro,
el vacío inmenso de la muerte y el olvido.
Olvido como vivir y me sumo a tus ganas de saltar
a ese tiempo en el que tu cuerpo suda caminos que llevan a la rabia de no ser suficientemente incorpóreo
para llenarte de mis fluidos,
de mis sentimientos vomitados
que ganas de que seas papel y yo lápiz para eyacular mis palabras y teñirte de mi sentido.
Es que realmente me derrito,
no sé quien soy cuando tu aroma tapa mis narices y me quemas con tu roce pasajero,
no sabes cómo me muero por ser decente y ver morir tus ojos blancos después de un instante memorable de tus primeros orgasmos conmigo.
Francia
figuras falsos
torturas francas
fatales bromas de pálido azul
tú por mí,
que te jodas,
que te encuentres con un palo,
una botella,
un naufragio en tu cara,
naftalí y?
no
nuevo y te mojaste
tú me preguntas
C
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y respondo
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gracias
gracias por venir
gracias por estar
por ser todo lo que no soy
te quiero hoy
toma la copa de dulce almíbar
y bébela hasta el fin
mírame a los ojos
gracias por venir
venir por el cauce eterno de la palabra
esto viene y deviene
esto se confunde y se yergue aguaijarra!
perloindoscoría!
estamos al borde de la arboleda
al borde marginal de los taxiomas
arrastra la espermatusca de la mente embalsamada
agua
agua en la carroña
agua en el círculo de las miradas
alguien mira?
alguien mira el círculo callado?
ranura desértica
el árido pómulo de la memoria
cuántos años dura el trazo, el fragmento, que resplandece?
cuántos?
La cantidad es absoluta, se refiere a una corporalidad de universidades fetales que se han ido descomponiendo a través de los gritos teóricos. La pregunta debiera ser ¿cómo-cuántos? La respuesta no debiera ser bajo ninguna condición: esto es un escrito y estamos redefiniendo el cosmos estomacal del clima-crimen.
somos apuntes frenéticos de Glenn Gould;
somos el síndrome de Asperger de los niños del año del que habló Bolaño;
una extensión del autismo plural; prosaicos; bandidos; infinitos; desarrollamos la escritura del déjà vu, la escritura del rollo o rollito.
en el aire C
U
E
L
G
A
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los versos y burradas
armadas, nadas.






MARTES TRES DE ABRIL.
DESDE LAS 16:40 A LAS 18:45
SALA 306. E.E. 1822
CHILE


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En la transcrición de intentó respetar lo máximo posible la escritura del rollo -texto original-.

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