COMO EN MIS 13
Robándole palabras al silencio
acariciando la soledad que se acumula en este vacío;
haciéndote cómplice de lo adyacente al albor,
asimila tu ensimismamiento
locura y arrojo que crece en este abismo
LEJOS DEL SOL
Tan lejos del sol he quedado
menguada por las sombras
mi vida envejece.
Oscila la existencia
e impera el opacamiento
no hay consuelo para la tristeza
hijos del hielo son,
invaden con sus sueños de cristal.
Dormida en la aurora
mueren los días sin luz,
tiraniza la ansiedad.
Tengo sed de traer lunas,
desatar el vuelo
y hacer ilusorio lo terrenal.
Despego del firmamento,
me hago una con el viento.
Vestigio queda de mi esperanza
el consumo de mis pesares,
libre me he vuelto, libre y sin penas;
una nueva estrella me calienta
fiebre ardiente sempiterna
con brazos de fuego me libra de la escarcha,
tan lejos del sol he quedado
pero tu luz extingue mi muerte.
[ Pamela Cabello ]
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(Página 3)
OTRA VEZ
Detesto cuando el odio me cuelga ensangrentado,
como jirones de piel, como migajas de esta tierra reseca.
Me da asco cuando la rabia se me cae despacito,
como un copihue marchito.
Aborrezco encerrarme en estas mazmorras
tan atrozmente reales,
que tiemblo de frío y de susto,
y lloro, por ver tan bien y con los dos ojos,
por no ser retrasado mental.
Exijo el derecho humano a la
alucinación constante, escríbanlo
en la constitución, por favor.
No quiero seguir quemándome las pupilas
con este sol, que no cede a las súplicas incesantes.
Que no se apiada de sus hijos. ¡Dios, me quemas los ojos!
Y sigo viendo tan bien, ¡tan bien!
¡Por favor, hermanos míos! Mentidme de nuevo,
se los suplico, se los imploro,
díganme una vez más que me quieren,
para que los pies no duelan tanto, en esta arena
enfurecida de tanto dios y orden.
Y así, inmerso en la mentira (piadosa)
se me otorgaría el derecho reclamado,
entonces yo gritaría a la cara de todos,
que terminó la hemorragia, y cicatrizaron
todos los latigazos de este dios amante
de lo que existe.
Si no queréis considerar mi súplica,
tan sólo les pido, que se acuerden de mi
cuando entren en Su reino.
[ Hugo Sir ]
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(Página 4)
COMIENZOS
donde la memoria se hace presente para así retomar aquellos pasos
encaminadores de un rondar pacífico y cruel
arrollador e infiel
donde las palabras eran pocas e incomprensibles
y los sentimientos se manejaban con simples visiones.
Comienzos de un vivir, son el pasado de un morir
un morir de un escribir, donde de pensamientos me hacía valer
ahora de poemas siento mi crecer
poemas nórdicos talvez, donde la metamorfosis es todo aquel
conjunto de cadenas sanguinarias
de un correr, amar, sufrir, y beber
beber aquella sangre triste y cruel
en donde mi amada mujer, en sus lágrimas veo correr.
Encaminándome nuevamente, me encuentro con un nuevo ser
que se esconde en hojas de tibio papel
bañadas en tinta poéticamente fiel
tinta oscura, opacada por aquella lectura
lectura piadosa, esplendorosa y cautelosa
de aquellos poetas malditos y otros tantos en la academia
aprehendidos
que me hacen percibir una visión distinta
del devenir de la humanidad y sus principios.
[ Palabra Muerta ]
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(Página 5)
Despójame de tierras infértiles....
es inútil tratar de regresar...
los caminos siempre fueron difíciles...
y ya no hay lodo en el cual enterrar....
el candado fue sellado con silencio...
y las ataduras amarradas por la soledad...
la lucha se perdió por cansancio...
y mi mirada se hundió en la oscuridad....
te diré el día en que regreses...
que perdiste la llave maestra...
de un corazón con cicatrices...
y un alma que fue más mía que nuestra....
la neblina se pega en la piel...
las ilusiones no sirvieron de nada...
ya perdiste a la siempre fiel...
y te ganaste a la perra despiadada...
siempre supe que terminaría...
pero siempre le pedí a tiempo que se alargara...
ya que contigo yo quería...
ser mas que la dueña de tu almohada....
[ Lágrima Letrada ]
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(Página 6)
III*
Ocultando la urgencia, la ansiedad.
Haciendo
equilibrio
en la ventana
[simulando la pérdida]
caminando en círculos,
atada a la pata de la cama
por esa cosa roja
[qué llamaste corazón]
*Palpando en la oscuridad.
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(Página 7)
IV*
Más letal,
no hay sustancia.
Morí en las tibias cavidades,
de su boca.
*Indudablemente, ahora soy una santa en el cielo.
[ Bernardita Yannucci ]
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(Página 8)
“Cuando se habla hoy de cultura,
los gobiernos piensan en abrir escuelas,
en hacer funcionar las rotativas,
en hacer correr la tinta de imprenta;
en tanto que para hacer madurar la cultura sería necesario
cerrar las escuelas,
quemar los museos,
destruir los libros,
romper las rotativas de las imprentas” A. Artaud
La poesía shilena que sólo
existe como islote institucional del Padre
como sistema inaudible
como lengua muerta
como texto nacionalista
de los estados teológicos
como tejido carroñero
como carroña
como flatulencia efervescente
como ideal identitario de los
gendarmes
como abismo de sondas
como coágulo
como culebra atragantada
por enciclopedias
como alambre de púas
como esfínter no controlado
como afasia
como bomba de challa
como sueldo
como negación sistemática de cualquier
intento por utilizar la palabra cambio
[ Sabrina Yarur (1978-2004) ]
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(Página 9)
OBJECIÓN
Pero,
Dónde están las aletillas de la materia transoceánica de nuestra humanidad?
No me canso de preguntar
En mulato tipografía
En zamba lingüística pueril de mis tiempos personales,
Cómo labra la espada melancotípica miel de una noche laboriosa
Parece ser
que las aves del enigma derraman tinta pastémica
de su naturaleza salvajemente psicotrópica
hesiodiática
De la proporción trabajo más días evidemtemente equilibrio-terrenal
Bah, bacanal
Bacanal conjunción agreste
Tensionalmente impuesta ave que deviene tapete textual
Pero,
Qué pasa con la metonimia?
Qué acontece con la artimaña?
Cómo se eterniza la tensionímia laboriosa?
(Pregúntenle a los loros.)
[ María José Yaksic ]
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(Página 10)
EL CÍRCULO DE UN ALMA EN PENA ENCERRADA EN UN HUMANO
(EGOÍSMO EN LAS MIRADAS FRÍAS)
Las calles me agobian.
¿Por qué?
Porque al caminar en ellas veo muchos rostros,
muchas historias sin resolver,
desengaños, mentiras, penas
que se alargan con una tenue luz gris.
Estos rostros infinitos solo hablan de ellos,
me describen pájaros nocturnos a la luz de las velas,
me ofrecen su desgracia
y me convierten en parte de ella.
Ahí es cuando me revuelvo en su melancolía,
me pierdo en sus acuosos laberintos,
en su simple complejidad, pero cuando ya estoy totalmente disuelto, me escupen al suelo y nunca mas me buscan.
Así sigo mi camino,
esparcido en un charco de agonía mohosa,
agonía que no me pertenece,
pero que me agrada.
Prendo un cigarro,
inhalo la muerte que me espera pacientemente
y así sigo por segundos que se marchitan cada mil años
hasta que logro avanzar y volverme gaseoso.
Al llegar a casa vuelvo a ser sólido,
tan duro como una mota de algodón húmeda,
mojada en penas ajenas,
me estrujo y vierto el líquido en botellas que analizo hasta la última gota, hasta llegar a la conclusión que todavía me falta sufrir mucho.
Lloro todos mis colores y me quedo en ausencia de mi,
me duermo pensando en todo.
Despierto.
Veo mis colores esparcidos por mi pieza.
Los recojo. Los junto. Me los pongo. Recuerdo. Pienso.
Miro hacia el lado. Está el reloj.
»Xuxa! Es tarde!, tengo que salir a la calle»
[ Fernando Amengual ]
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(Página 11)
ENTERA
Casi una cuadra entera
Del hambre que te dejaron
Sus labios de evangelio
Sus honestidades Los impulsos
Al pasar por
Casi
Que rompe el diagnóstico
De la muerte a la espera
La locura en el mohicano
Que llevamos encima
De la espalda
Tinta de uñas encarnadas
Que jamás conociste
Pero que aguardan en la noche
Como Fantasmas en el Vidrio
De
Sangre
Coaguladas entre los dientes
A menos que lances uno fibroso
A la espera del sol
Con la coraza en los ojos como pistolas
Los esfínteres sucumbiendo
Al mar
Y los dedos afilados para rasgar la piel
Tendrías que volver algún día a enroscarte
Cual rollo carnoso
De poesía.
[ Maori Pérez ]
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(Página 12)
Anoche me habló Dios. Me dijo que de una vez cambiara,
Que estaba totalmente mal respecto a mis sentimientos.
Yo no entendí nada, él me hablaba y hablaba pero yo
ni pico idea.
Me levanté y lo mandé a la chucha, no soporté más.
El muy hijo de puta se creía mi papá.
Al final lo único que me quedó claro fue lo de tirarme
a la primera puta que se me cruzara.
Que lo demás (y los demás) valía callampa.
Escupí al suelo y el hueón quedó mudo, caminé fuerte y derecho
Su canto celestial ya no servía.
Me cagué encima de su perra jerarquía y seguí caminando.
Anoche me habló Jesús.
Ahora estoy tratando de hacerle caso,
Tengo frente a mí una pendeja, tengo en frente mío
la oportunidad de correrme en sus labios,
De inyectarme todo su líquido vaginal, de que
por primera vez la salvación esté de mi lado,
Aunque sea la última.
[ Pato ]
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(Página 13)
No puedo más
(Sobre un charco de sangre yace un cuerpo ensombrecido por un rascacielos)
[ Pablo Rojas ]
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(Página 14)
CONTRA LA OBJECIÓN*
Dónde están las aletillas de la sustrancia transtoqueteada de nuestra diminuta
pequeña casi invisible insanidad?
No me aburro de ocasionar
en bullicio escritura
en silencio crucificado por tardes de la silueta
De la pre-noción nunca más cuantificable preludio
+ abismo
Parece no ser na
que los queltehues
se hubieran mirado
la guata en la volada
y hubieran dicho
que el Hesiodo era
un gordo socialista
hedidondo incapacitado terrenal evidente y propagandístico
Ah! las tijeras del mar
acostumbración disléxica
obsesivamente amniótico cuervo
comentranañas que deviene delirio pueril
Pero,
Qué pasa con la menstruación?
Qué acontece en ese momento
de la explicación en que
la niñaniño se mira
por debajo y ve el río?
Cómo se electrifica el instante clave de la clave?
(No queremos ser libres
ya lo somos)
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La página 1 es portada, la 15 es el mensaje de contacto (retoricaparaloros@gmail.com) y la 16 es la contraportada (poema de Artaud -sin título- de su libro 'Carta a los poderes').
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