viernes, 3 de agosto de 2007

3º Poesía Colectiva

POESÍA COLECTIVA
Tercer Llamado

Miércoles 8 de Agosto
Erasmo Escala 1822
Sala 207 / 15:00

martes, 26 de junio de 2007

Capturas

si pinchas encima de la foto se abre en tamaño real











jueves, 21 de junio de 2007

Fotografías

Pronto subiremos algunas de las fotografías de la escritura del rollo
Agradecemos a la gente que participó

martes, 19 de junio de 2007

POESÍA COLECTIVA II

INVITACIÓN A 2º PROYECTO DE POESÍA COLECTIVA

Jueves 21 de Junio

16:30 horas

Almirante Barroso # 37

Sala 103

TRANSCRIPCIÓN DEL ROLLO: POESÍA COLECTIVA

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Aroma que jamás sentí
nunca me quedé mucho en algún sitio,
por temor a acumular lugares
y después tener que arrancarlos
de cuajo a mis sentidos
Jamás bebí tragos de entrañas,
licor que deja indefenso y con garganta presta.
Si había que irse y no
oler sin rodeos, me perdía
de la noche a la mañana dulce ilusión o sentimiento,
quizás encontraré alguna vez aquella
la que la otra noche perdí entre suspiros y lágrimas,
extasiado, en ningún lugar sin mayor esperanza.
lo siento, pido perdón y entrego mis labios,
pido perdón y entrego mis rodillas,
como dije jamás me sostuvieron,
jamás, me significaron absolutamente nada
tanta pena y medio y rencor,
por aquella mañana extraviada en el profundo aroma que no existe
la triste posibilidad de que te olvides de mi cobardía,
de que mires a los ojos y perdones mi aroma otras,
a ellos, a ella
que olvides que ya no puedo volver como antes
a un triste sobajeo de mi cuerpo
manchado y exhausto de tu primer temor
y los horrores del no volver sabiendo
que tu piel y mi ombligo
son insultos de tu mirada errada y mi voz ahogada
mas no quiero no poder
no poder, ni orden
no nos acomodamos
no nos importa
y no es que no interese
todo es vano
todo morirá
para qué más
con tu obsesión de plátanos podridos,
tus naranjas y las limas del caracol.
Ver pájaros volar
Mil pájaros como elefantes blancos y gusanos
sagrados, llevándole lejos las idolatrías
y las represiones de madurez, los zumbidos y
ambiciones de deseos nuevos. Se llevan como
en una tormenta los vacíos que queda entre el daguerrotipo del bisabuelo
retórico y el león de las pirámides espirituales en el alma,
esa alma diluyente, ente, seres fantasmales
en huelga de hambre por la falta de poder.
Me quedan tus hojas y tus profundos verdes
más los cuentos del aromo, tus aros muertos
y tus nubes de Dalí.
Dalí dalilaila abre pasada pasa
paso…
…paso
paso abrupta y callada
traspaso la superficie letrada que engaña
engaña!
la superficie letrada engaña!
ave gris sobre el agujero de la mesa
mirando está la mesa desde una sala ausente
mirando como se empaña el cristal
de la muerte
de su concreto sentir
o de su habla silenciosa
verás que siempre se posa sobre las cosas
aunque no te des cuenta
ellos esperándote estarán en la infinidad de la vida
sí, justo allí, sí
hacia donde tú vas
donde en la eternidad por casualidad tu miras
ella aguardando por ti
siempre estará
todos los puntos en un solo
punto, el centro del centro,
el centro de todo, de nada,
la ciudad sin reverso
los guantes de látex tras las cortinas
y mira quién está ahí.
Qué hay en el rincón. Rincón risa despampanante.
La diva del momento preciso
¿y qué!?
te veo detrás de los cojines o en ellos
sentado como un “quiénsabe”
mirando al infinito en tus templos de astucia
sideral y copérnica
las imágenes de ovidio envueltas en hojas de parra.
En ese que siempre quiso ser.
El café sobre la mesa, los guantes en el rincón
y tus anteojos rotos. Es el peso de la ira.
Con lo establecido de tus pasos
que ganas de caminar de manos
para ver al revés el mundo
y comerme tu cuerpo geográficamente correcto.
Tomar tus piernas y cortar tus tobillos, así dejarte coja e inconstante.
Coja y lenta, así me gustas, fácil como libro de cortázar,
inestructurada en tu sexo, insegura en tu pensar, sabrosa en tu placer.
Placer, charco, ja!
Los escritos son caprichos de la letra
caes
caes
hacia el fondo.
capricho 1:
ella vuela
sobre vuela
supre-vuela

capricho 2:
erradicar todas esas esperas,
desenfocarse, llenos de pases noches medio alucinado
creyendo fáciles ficciones tristes expresiones.
sácalo de paseo
paseo por el cáliz de la guata
genuflexión el martes y sus horas
servirle agüita en cuitas de greda a eso de las 15:30
y contando todo es necesariamente
crepito o ahogo


EN ESTA CIUDAD
SOBREPOBLADA
ME AHOGO, SÍ, DE CALLES Y PERSONAS
QUE SE ME REPITENY REPITEN,
A VECES PARECE QUE LAS CALLES SE ME INVIERTEN
LO QUE FINALMENTE NO TIENE MUCHA IMPORTANCIA
LA IMPORTANCIA TAMBIÉN SE REPITE
Una y otra vez sonidos devastantes de obreros luchando por clamor disonante
se oye el silencio de uno abajo y otra vez cada gemido devastante luchar por
el sonido devastante que morir harán como no luchan por la revolución que harán gritar de justicia matarán por matar al obrero pampino que sólo que querrá su dignidad;
dignidad que tan sólo guerra suplantar su sangre derramada
llora con el denuesto que sólo ha de quedar.
Justicia que no mueve sólo un grito de poder luchar.
En el partido que comienza hoy
que estará bam-bam de árbitro
que llegará en un Transantiago
es un partido con la historia
ha comenzado ya el árbitro
se confunde le cobra offside a la sombra de un asesinado
y los peloteros se confunden entregan cráneos en vez de pelotas
y si usted que no opina del partido sapito livingstone “morrocotudo”
resultado parcial: 15 balazos y 2 muertos.
Que aparecen en ocasiones muchas, derrochando,
desbordando una realidad intrínseca, conciliadora,
condicionante de toda una historia,
un tango de barro y saliva de hálitos creadores
que nombran y desaparecen.
La exhumación de los conceptos
la vieja pantomima de los huesos
hay un tiempo que huye desbordado
terriblemente perdido
plazas públicas que guardan un pasado sísmico en lo humano
la traducción de una sangre poseída
los ascensores que caen y aplastan
nombrar las sombras es caer sobre una cruz destemplada
los tejidos son múltiples
los años excusas del aire
y de las propuestas habladas por la partícula cantibérica de la imagen de la madre cuando mece sus seres en la cuna cuncuna reptílica culebrón paternalista que se pone los trajes de los literistos literarios y les grita con voz pantanal: yo he cumplido los años de encierro ocular. Yo he acabo con la honestidad de las imágenes. Si hubiera que poner en una escena plastificada por la totalidad de la playa que nos reducen a arena, esa sería la siguiente: la boca es un trampolín para tirarse piqueros.
Las costas desoladas de serenas y abruptas manos,
los mares de mi vida,
el agua de todas las fiebres y el calor divino,
telúrico, de aquel caos que se sienta en la ventana de lo negro,
el vacío inmenso de la muerte y el olvido.
Olvido como vivir y me sumo a tus ganas de saltar
a ese tiempo en el que tu cuerpo suda caminos que llevan a la rabia de no ser suficientemente incorpóreo
para llenarte de mis fluidos,
de mis sentimientos vomitados
que ganas de que seas papel y yo lápiz para eyacular mis palabras y teñirte de mi sentido.
Es que realmente me derrito,
no sé quien soy cuando tu aroma tapa mis narices y me quemas con tu roce pasajero,
no sabes cómo me muero por ser decente y ver morir tus ojos blancos después de un instante memorable de tus primeros orgasmos conmigo.
Francia
figuras falsos
torturas francas
fatales bromas de pálido azul
tú por mí,
que te jodas,
que te encuentres con un palo,
una botella,
un naufragio en tu cara,
naftalí y?
no
nuevo y te mojaste
tú me preguntas
C
R
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Z
y respondo
N
O
gracias
gracias por venir
gracias por estar
por ser todo lo que no soy
te quiero hoy
toma la copa de dulce almíbar
y bébela hasta el fin
mírame a los ojos
gracias por venir
venir por el cauce eterno de la palabra
esto viene y deviene
esto se confunde y se yergue aguaijarra!
perloindoscoría!
estamos al borde de la arboleda
al borde marginal de los taxiomas
arrastra la espermatusca de la mente embalsamada
agua
agua en la carroña
agua en el círculo de las miradas
alguien mira?
alguien mira el círculo callado?
ranura desértica
el árido pómulo de la memoria
cuántos años dura el trazo, el fragmento, que resplandece?
cuántos?
La cantidad es absoluta, se refiere a una corporalidad de universidades fetales que se han ido descomponiendo a través de los gritos teóricos. La pregunta debiera ser ¿cómo-cuántos? La respuesta no debiera ser bajo ninguna condición: esto es un escrito y estamos redefiniendo el cosmos estomacal del clima-crimen.
somos apuntes frenéticos de Glenn Gould;
somos el síndrome de Asperger de los niños del año del que habló Bolaño;
una extensión del autismo plural; prosaicos; bandidos; infinitos; desarrollamos la escritura del déjà vu, la escritura del rollo o rollito.
en el aire C
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los versos y burradas
armadas, nadas.






MARTES TRES DE ABRIL.
DESDE LAS 16:40 A LAS 18:45
SALA 306. E.E. 1822
CHILE


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En la transcrición de intentó respetar lo máximo posible la escritura del rollo -texto original-.

Proyecto de próximo Poemario: La ropa tendida son los textos

Berenice Abbott

Nº2: CABORCA, MAYO 2007

(Página 2)
COMO EN MIS 13

Robándole palabras al silencio
acariciando la soledad que se acumula en este vacío;
haciéndote cómplice de lo adyacente al albor,
asimila tu ensimismamiento
locura y arrojo que crece en este abismo

LEJOS DEL SOL

Tan lejos del sol he quedado
menguada por las sombras
mi vida envejece.
Oscila la existencia
e impera el opacamiento
no hay consuelo para la tristeza
hijos del hielo son,
invaden con sus sueños de cristal.
Dormida en la aurora
mueren los días sin luz,
tiraniza la ansiedad.
Tengo sed de traer lunas,
desatar el vuelo
y hacer ilusorio lo terrenal.
Despego del firmamento,
me hago una con el viento.
Vestigio queda de mi esperanza
el consumo de mis pesares,
libre me he vuelto, libre y sin penas;
una nueva estrella me calienta
fiebre ardiente sempiterna
con brazos de fuego me libra de la escarcha,
tan lejos del sol he quedado
pero tu luz extingue mi muerte.

[ Pamela Cabello ]

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(Página 3)
OTRA VEZ

Detesto cuando el odio me cuelga ensangrentado,
como jirones de piel, como migajas de esta tierra reseca.

Me da asco cuando la rabia se me cae despacito,
como un copihue marchito.

Aborrezco encerrarme en estas mazmorras
tan atrozmente reales,
que tiemblo de frío y de susto,
y lloro, por ver tan bien y con los dos ojos,
por no ser retrasado mental.

Exijo el derecho humano a la
alucinación constante, escríbanlo
en la constitución, por favor.

No quiero seguir quemándome las pupilas
con este sol, que no cede a las súplicas incesantes.
Que no se apiada de sus hijos. ¡Dios, me quemas los ojos!
Y sigo viendo tan bien, ¡tan bien!

¡Por favor, hermanos míos! Mentidme de nuevo,
se los suplico, se los imploro,
díganme una vez más que me quieren,
para que los pies no duelan tanto, en esta arena
enfurecida de tanto dios y orden.

Y así, inmerso en la mentira (piadosa)
se me otorgaría el derecho reclamado,
entonces yo gritaría a la cara de todos,
que terminó la hemorragia, y cicatrizaron
todos los latigazos de este dios amante
de lo que existe.

Si no queréis considerar mi súplica,
tan sólo les pido, que se acuerden de mi
cuando entren en Su reino.

[ Hugo Sir ]

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(Página 4)
COMIENZOS

Retomando antiguos senderos
donde la memoria se hace presente para así retomar aquellos pasos
encaminadores de un rondar pacífico y cruel
arrollador e infiel
donde las palabras eran pocas e incomprensibles
y los sentimientos se manejaban con simples visiones.

Comienzos de un vivir, son el pasado de un morir
un morir de un escribir, donde de pensamientos me hacía valer
ahora de poemas siento mi crecer
poemas nórdicos talvez, donde la metamorfosis es todo aquel
conjunto de cadenas sanguinarias
de un correr, amar, sufrir, y beber
beber aquella sangre triste y cruel
en donde mi amada mujer, en sus lágrimas veo correr.

Encaminándome nuevamente, me encuentro con un nuevo ser
que se esconde en hojas de tibio papel
bañadas en tinta poéticamente fiel
tinta oscura, opacada por aquella lectura
lectura piadosa, esplendorosa y cautelosa
de aquellos poetas malditos y otros tantos en la academia
aprehendidos
que me hacen percibir una visión distinta
del devenir de la humanidad y sus principios.

[ Palabra Muerta ]

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(Página 5)

Despójame de tierras infértiles....
es inútil tratar de regresar...
los caminos siempre fueron difíciles...
y ya no hay lodo en el cual enterrar....
el candado fue sellado con silencio...
y las ataduras amarradas por la soledad...
la lucha se perdió por cansancio...
y mi mirada se hundió en la oscuridad....
te diré el día en que regreses...
que perdiste la llave maestra...
de un corazón con cicatrices...
y un alma que fue más mía que nuestra....

la neblina se pega en la piel...
las ilusiones no sirvieron de nada...
ya perdiste a la siempre fiel...
y te ganaste a la perra despiadada...
siempre supe que terminaría...
pero siempre le pedí a tiempo que se alargara...
ya que contigo yo quería...
ser mas que la dueña de tu almohada....

[ Lágrima Letrada ]


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(Página 6)
III*




Ocultando la urgencia, la ansiedad.
Haciendo
equilibrio
en la ventana

[simulando la pérdida]

caminando en círculos,

atada a la pata de la cama
por esa cosa roja





[qué llamaste corazón]










*Palpando en la oscuridad.

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(Página 7)
IV*






Más letal,

no hay sustancia.




Morí en las tibias cavidades,

de su boca.













*Indudablemente, ahora soy una santa en el cielo.

[ Bernardita Yannucci ]

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(Página 8)
“Cuando se habla hoy de cultura,
los gobiernos piensan en abrir escuelas,
en hacer funcionar las rotativas,
en hacer correr la tinta de imprenta;
en tanto que para hacer madurar la cultura sería necesario
cerrar las escuelas,
quemar los museos,
destruir los libros,
romper las rotativas de las imprentas” A. Artaud

La poesía shilena que sólo
existe como islote institucional del Padre
como sistema inaudible
como lengua muerta
como texto nacionalista
de los estados teológicos
como tejido carroñero
como carroña
como flatulencia efervescente
como ideal identitario de los
gendarmes
como abismo de sondas
como coágulo
como culebra atragantada
por enciclopedias
como alambre de púas
como esfínter no controlado
como afasia
como bomba de challa
como sueldo
como negación sistemática de cualquier
intento por utilizar la palabra cambio

[ Sabrina Yarur (1978-2004) ]

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(Página 9)
OBJECIÓN

Pero,
Dónde están las aletillas de la materia transoceánica de nuestra humanidad?

No me canso de preguntar
En mulato tipografía
En zamba lingüística pueril de mis tiempos personales,
Cómo labra la espada melancotípica miel de una noche laboriosa

Parece ser
que las aves del enigma derraman tinta pastémica
de su naturaleza salvajemente psicotrópica
hesiodiática
De la proporción trabajo más días evidemtemente equilibrio-terrenal

Bah, bacanal

Bacanal conjunción agreste
Tensionalmente impuesta ave que deviene tapete textual


Pero,

Qué pasa con la metonimia?

Qué acontece con la artimaña?

Cómo se eterniza la tensionímia laboriosa?

(Pregúntenle a los loros.)

[ María José Yaksic ]

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(Página 10)
EL CÍRCULO DE UN ALMA EN PENA ENCERRADA EN UN HUMANO
(EGOÍSMO EN LAS MIRADAS FRÍAS)

Las calles me agobian.
¿Por qué?
Porque al caminar en ellas veo muchos rostros,
muchas historias sin resolver,
desengaños, mentiras, penas
que se alargan con una tenue luz gris.
Estos rostros infinitos solo hablan de ellos,
me describen pájaros nocturnos a la luz de las velas,
me ofrecen su desgracia
y me convierten en parte de ella.
Ahí es cuando me revuelvo en su melancolía,
me pierdo en sus acuosos laberintos,
en su simple complejidad, pero cuando ya estoy totalmente disuelto, me escupen al suelo y nunca mas me buscan.
Así sigo mi camino,
esparcido en un charco de agonía mohosa,
agonía que no me pertenece,
pero que me agrada.
Prendo un cigarro,
inhalo la muerte que me espera pacientemente
y así sigo por segundos que se marchitan cada mil años
hasta que logro avanzar y volverme gaseoso.
Al llegar a casa vuelvo a ser sólido,
tan duro como una mota de algodón húmeda,
mojada en penas ajenas,
me estrujo y vierto el líquido en botellas que analizo hasta la última gota, hasta llegar a la conclusión que todavía me falta sufrir mucho.
Lloro todos mis colores y me quedo en ausencia de mi,
me duermo pensando en todo.
Despierto.
Veo mis colores esparcidos por mi pieza.
Los recojo. Los junto. Me los pongo. Recuerdo. Pienso.
Miro hacia el lado. Está el reloj.
»Xuxa! Es tarde!, tengo que salir a la calle»

[ Fernando Amengual ]

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(Página 11)
ENTERA

Casi una cuadra entera
Del hambre que te dejaron
Sus labios de evangelio
Sus honestidades Los impulsos
Al pasar por la Plaza
Casi
una cuadra de la furia
Que rompe el diagnóstico
De la muerte a la espera
La locura en el mohicano
Que llevamos encima
De la espalda
Tinta de uñas encarnadas
Que jamás conociste
Pero que aguardan en la noche
Como Fantasmas en el Vidrio
De la Pantalla
Sangre
de verdades que se quedan
Coaguladas entre los dientes
A menos que lances uno fibroso
A la espera del sol
Con la coraza en los ojos como pistolas
Los esfínteres sucumbiendo
Al mar
Y los dedos afilados para rasgar la piel
Tendrías que volver algún día a enroscarte
Cual rollo carnoso
De poesía.

[ Maori Pérez ]

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(Página 12)

Anoche me habló Dios. Me dijo que de una vez cambiara,
Que estaba totalmente mal respecto a mis sentimientos.
Yo no entendí nada, él me hablaba y hablaba pero yo
ni pico idea.
Me levanté y lo mandé a la chucha, no soporté más.
El muy hijo de puta se creía mi papá.
Al final lo único que me quedó claro fue lo de tirarme
a la primera puta que se me cruzara.
Que lo demás (y los demás) valía callampa.
Escupí al suelo y el hueón quedó mudo, caminé fuerte y derecho
Su canto celestial ya no servía.
Me cagué encima de su perra jerarquía y seguí caminando.

Anoche me habló Jesús.
Ahora estoy tratando de hacerle caso,
Tengo frente a mí una pendeja, tengo en frente mío
la oportunidad de correrme en sus labios,
De inyectarme todo su líquido vaginal, de que
por primera vez la salvación esté de mi lado,
Aunque sea la última.

[ Pato ]

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(Página 13)

No puedo más



















(Sobre un charco de sangre yace un cuerpo ensombrecido por un rascacielos)

[ Pablo Rojas ]

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(Página 14)
CONTRA LA OBJECIÓN*

Dónde están las aletillas de la sustrancia transtoqueteada de nuestra diminuta
pequeña casi invisible insanidad?

No me aburro de ocasionar
en bullicio escritura
en silencio crucificado por tardes de la silueta
De la pre-noción nunca más cuantificable preludio
+ abismo

Parece no ser na
que los queltehues
se hubieran mirado
la guata en la volada
y hubieran dicho
que el Hesiodo era
un gordo socialista
hedidondo incapacitado terrenal evidente y propagandístico

Ah! las tijeras del mar

acostumbración disléxica
obsesivamente amniótico cuervo
comentranañas que deviene delirio pueril

Pero,

Qué pasa con la menstruación?

Qué acontece en ese momento
de la explicación en que
la niñaniño se mira
por debajo y ve el río?

Cómo se electrifica el instante clave de la clave?

(No queremos ser libres
ya lo somos)

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La página 1 es portada, la 15 es el mensaje de contacto (retoricaparaloros@gmail.com) y la 16 es la contraportada (poema de Artaud -sin título- de su libro 'Carta a los poderes').